Вечер. Где-то далеко был слышен лай дворовых собак. Он доносился с улицы. В тёмной комнате, окна которой были увешенными чёрными шторами, сделанными из некачественного материала, сидел демон. Сидел он в старом кресле, сделанным в виде лилового шика.
«…Боже, как мне плохо…» - стонало сознание парня, где-то в глубине его души. Помутневшие глаза Рэско были закрытыми. Голову он подпирал рукой, опираясь на перо кресла – «…как болит голова… Нет сомнений, это именно та непобедимая болезни гемикрания, при которой болит пол головы… Ей же болел и сам прокуратор Иудеи – Понтий Пилат, всадник – золотое копьё…».
Никого рядом не было. «…что я наделал?...» - думал демон о том, что было сделано несколько дней назад – «…яду, мне яду!!!...».
Итак, сидя в кресле Джек Рэско малодушно мечтал о смерти.
- Травалегра, - прошептал он – жизни тех, кто живёт смертью… о Сатана, будь добр, прими к себе меня…
Тихо, подавленно, с какой-то безжизненной простотой прошептал Рэско. Кресло воспламенилось. В этот момент, парень почувствовал, как боль в голове усиливалась. Он стиснул зубы. «…бессмертие…. Пришло бессмертие…» - думал он. Не понятно какое бессмертие и откуда оно пришло, но через несколько минут, от кресла и Джека осталась только горстка воспоминаний и немного пепла.